swgold

Когда я был еще совсем-совсем маленьким, я очень любил читать стихи. В них говорилось о страданиях и разных других высоких чувствах собственной неполноценности или несовершенства жизни вообще. Все это разительно отличалось о той жизни, что я вел, но, тем не менее, находило отклик в незрелой душе. И целыми вечерами (а то и заполночь) я любил глядеть в окно, на улицу освещенную жолтыми огнями. По крайней молодости лет мне казалось, что именно там, за окнами, и протекает вся жизнь. И так прошли годы, а потом еще и еще. Потом я подрос, спознался с женщинами и получил место с окладом. Я понял, насколько я был неправ, и теперь во всякое свободное время я ищу разных поэтов с тем, чтобы дать им в глаз. К несчастью, все знакомые поэты хорошо изучили мои привычки и редко появляются в тех местах, где могу оказаться я. Иной раз, покидая выставку или литературный салон неоскоромившись, я задумываюсь над тем, не проходит ли остаток моей жизни столь же бессмысленно, как и первая ее половина? Но нет мне ответа.